das rauschende gefühl,
das der bewegung,
der zug,
der dich heim zubringen versucht,.
ein klavier im kopf,
eine geige im ohr,
eine rassel im nacken,
die trommeln vor augen,
den kriegsschrei in der lunge,
den dolch auf der zunge.
Das zischeln,
wie quallenkoepfe auf schleifpapier,
brennt hell
unter der schädeldecke.
Florian Ludwig Gritschneder
